In der Küche. Der Gatte schnippelt Gemüse, ich sitze am Tisch und tippe.
"Gleich ist er tot."
"Oh nein, ich mochte ihn."
"Der Plot, Schatz, der Plot verlangt dieses Opfer."
"Ich mochte ihn wirklich."
Tränen rollen über das Gesicht meines Liebsten. Ich überlege, die Figur zu retten.
Und sehe dann, dass der Gatte Zwiebeln schneidet.